Por eso.

Se arropa con la ausencia, y eso le da frío. Tiene la piel de gallina y un corazón asustado. 

Tiene sueños guardados en un rincón de una esquina. Y tiene espacio que le sobra, acechándola en las noches vacías. 

Le sale ritmo en las palabras, pero es una melodía muerta y sin volumen. La clave de sol de su piel es más negra que nunca, sólo negra, toda negra, no encuentra la piel en sus trazos.

Escalofríos. Escaleras de hielo en sus entrañas hacia una cabeza en erupción. Tiene el corazón en ayunas... Tiene al alma soplando dunas...

Cuelga recuerdos en las paredes, y está rompiendo cuadros. Se rompe algo, se rompe en trozos. Pero es ella, sólo, sola, ella. 

Cuántas cosas apuntadas en una libreta desde que aprendió a escribir... Cuántas metas en su cabeza para sí misma, pero no, no las cumplió (¿no?, No). Frágil, débil, tiembla, se atraganta con el suero de la verdad. No sabe escribir... Va a explotar en partículas de nada. Está vacía. 

- Ella sólo es...ella.

- Por eso.

Por eso... Por eso...