lunes, 20 de abril de 2015
El amor.
El amor es eso: regarse uno a otro las flores de la cabeza, cuidar a los pájaros, no envidiar a la primavera.
Contigo comencé a ser pájaro. Qué delicia poder volar contigo.
Contigo comencé a ser pájaro. Qué delicia poder volar contigo.
Escritora.
Creedme cuando os digo que las cosas -y personas- más bellas, son aquéllas que jamás se entienden del todo.
De ahí el deseo circular del escritor: escribimos para entendernos sabiendo que es imposible.
De ahí el deseo circular del escritor: escribimos para entendernos sabiendo que es imposible.
En medio de ninguna parte...
En medio de ninguna parte, una flor se convierte en Donde. En medio de ninguna parte, no sé muy bien cómo, consiguen las flores re-nacer.
Escribir en el tren con destino a, sin saber a dónde llegaré.
No hay espacio ni tiempo en las palabras.
Escribir en el tren con destino a, sin saber a dónde llegaré.
No hay espacio ni tiempo en las palabras.
martes, 10 de marzo de 2015
Poesía, Belleza y Vida.
Los pájaros se unen, armoniosos, para formar nubes en el cielo. Y los hombres logran ser pájaros sólo cuando se dan cuenta de que los libros les impulsan tan alto que se hace posible la apertura de sus alas -después de todo, son páginas; las alas son páginas-.
El poder de la libertad... La libertad de poder escribir-se y leer-se. Es, creo, el misterio del ser humano: escribirnos, leernos, los unos a los otros. Y sólo ciertas almas -preciosa palabra-, creativas, inmensas, se atreven a escribirle -¡poesía!- a la vida. ¡Poesía! ¡Prosa! ¡Letras! ¡Letras! ¡Letras! -Pétalos de...- Una rosa de letras, ¡cómo no iba a inspirarse!
La vida es... bella.
Una y otra vez... La Belleza. ¿Qué tendrá que siempre me persigue? Y yo aquí, intentando ora definirla, ora comprendiendo que la Belleza sólo se... vive. ¡Viva!
Y verso a verso, componer la poesía de la vida. Yo quiero que mi vida sea en verso, o en prosa, pero poética. Y que cuando muera puedan decir: ahí no sólo se va una poeta, se va un fragmento de poesía.
¡Cuántos creen que la poesía sólo es rima! ¡Cuántos creen que sólo hay cosas bellas! Y se olvidan de que Poesía y Belleza son... Vida. "Sólo" -como si fuera poco- son vida. Poesía, Belleza y Vida. Dependientes entre sí. Libres como sólo ellas pueden ser -¿Será coincidencia que todas ellas sean femeninas?- Y el Arte, la función final, el nexo, siempre presente y, a la vez, siempre ausente.
Sólo los cobardes se atreven a escribir.
Sólo los valientes se atreven a leer.
Y aquéllos que leen y escriben, sólo ellos, se atreven a vivir más de una vida -¡muchas más!-.
El poder de la libertad... La libertad de poder escribir-se y leer-se. Es, creo, el misterio del ser humano: escribirnos, leernos, los unos a los otros. Y sólo ciertas almas -preciosa palabra-, creativas, inmensas, se atreven a escribirle -¡poesía!- a la vida. ¡Poesía! ¡Prosa! ¡Letras! ¡Letras! ¡Letras! -Pétalos de...- Una rosa de letras, ¡cómo no iba a inspirarse!
La vida es... bella.
Una y otra vez... La Belleza. ¿Qué tendrá que siempre me persigue? Y yo aquí, intentando ora definirla, ora comprendiendo que la Belleza sólo se... vive. ¡Viva!
Y verso a verso, componer la poesía de la vida. Yo quiero que mi vida sea en verso, o en prosa, pero poética. Y que cuando muera puedan decir: ahí no sólo se va una poeta, se va un fragmento de poesía.
¡Cuántos creen que la poesía sólo es rima! ¡Cuántos creen que sólo hay cosas bellas! Y se olvidan de que Poesía y Belleza son... Vida. "Sólo" -como si fuera poco- son vida. Poesía, Belleza y Vida. Dependientes entre sí. Libres como sólo ellas pueden ser -¿Será coincidencia que todas ellas sean femeninas?- Y el Arte, la función final, el nexo, siempre presente y, a la vez, siempre ausente.
Sólo los cobardes se atreven a escribir.
Sólo los valientes se atreven a leer.
Y aquéllos que leen y escriben, sólo ellos, se atreven a vivir más de una vida -¡muchas más!-.
I see la vie en rose...
La vida es bella -cómo no...-. Bella, eterna y mágicamente efímera. Y yo, estrella en este firmamento que sabe a fresa y huele a mar.
La vida es bella,
la vida es mar.
Sube, baja, vuela. ¿La vida vive sólo por nuestras vidas? ¿O nuestras vidas viven "sólo" -como si fuera poco- por la vida?
Yo, que creo como creería una hormiga en los gigantes... Si bien es cierto que los gigantes existen, y las hormigas no. ¿O era al revés? -No me acuerdo-. Esta cabeza loca me va a acabar volviendo cuerda.
La vida es bella,
la vida es mar.
Sube, baja, vuela. ¿La vida vive sólo por nuestras vidas? ¿O nuestras vidas viven "sólo" -como si fuera poco- por la vida?
Yo, que creo como creería una hormiga en los gigantes... Si bien es cierto que los gigantes existen, y las hormigas no. ¿O era al revés? -No me acuerdo-. Esta cabeza loca me va a acabar volviendo cuerda.
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